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Notes de travail : L'Eau et les Rêves, Bachelard, 5

Laurent Contamin — 2010-09-01T19:55:37Z

"Et comme aux temps anciens, tu pourrais dormir dans la mer." [1] Sentimentalement, la nature est une projection de la mère. En particulier, la mer est l'un des plus constants et grands symboles maternels. De même qu'on peut considérer que tout liquide est une eau, on peut dire que toute eau est un lait. "Or ces eaux calmes sont de lait / et tout ce qui s'épanche aux solitudes molles du matin". [2] Lune, nuit, tiédeur, lait... Une pluie d'été, chaude et fécondante, c'est un déluge de lait. Le lait est l'élément nutritif par excellence. On dit que la terre "boit" l'eau.

Dans l'eau, la matière féminine est présence diffuse. La substance voluptueuse est pressante (cf. Novalis), mais on est avant l'apparition des formes de cette féminité et de cette volupté. "Que de fois, en nageant dans un golfe écarté, j'ai pressé avec passion la vague sur ma poitrine ! A mon cou, le flot pendait échevelé, l'écume baisait mes lèvres." [3] L'eau permet un enchantement non par les images, mais par les substances : dans l'eau, le nageur serait, à l'instar de Novalis, davantage un Touchant qu'un Voyant.

L'eau est l'élément berçant. L'eau nous porte. L'eau nous berce. L'eau nous endort. L'eau nous rend notre mère.

[1] Les Nécessités de la Vie, P. Eluard

[2] Eloges, St John Perse

[3] Ahasvérus, E. Quinet

Notes de travail : L'Eau et les Rêves, Bachelard, 4

Laurent Contamin — 2010-09-01T19:55:21Z

L'eau aime à combiner, mélanger, métisser, assimiler, dissoudre, s'imprégner, teindre et déteindre, fluidifier, lier et délier...

Union de l'eau et du feu : images suggérées par l'alcool : quand l'alcool flambe, un soir de fête, il semble que la matière soit devenue folle, comme si l'eau féminine perdait toute pudeur et se livrait, délirante, à son maître le feu. L'eau de vie. L'eau thermale souffrée. "L'eau est un corps brûlé". [1] "L'eau est une flamme mouillée". [2] C'est le mariage des contraires (l'eau éteint le feu), fortement sexualisé. Le phosphore, découvert par le chimiste Brandt, feu qui se conserve sous l'eau. La source naît parfois d'un coup de foudre, dans les légendes, et inversement la foudre sort parfois d'un lac violent. Unies, ces deux puissances peuvent tout, créent tout : l'humidité chaude, la moiteur.

Union de l'eau et de la nuit : celle-ci est à considérer comme une matière, une substance qui peut imprégner l'eau : si bien que l'eau, même de jour, devient "couleur d'encre". Dans bien des récits, les lieux maudits ont en leur centre un lac de ténèbres et d'horreur. La Mer des Ténèbres. L'eau mêlée de nuit est un remords ancien qui ne veut pas dormir... L'eau dans la nuit donne une peur pénétrante, une peur humide, visqueuse, qui fait frissonner. Brumes du matin sur lacs et rivières : les fantômes se nourrissent d'eau et de nuit, pour s'évaporer au matin. Mais l'eau et la nuit peuvent aussi s'unir pour délivrer leur douceur : "Le miel de la nuit se consume lentement". [3] Nous absorbons la nuit par ce qu'il y a d'hydrique en nous.

Union de l'eau et de la terre : pâte, schème du matérialisme, indépendamment de toute question de forme. Déformations, mollesses, viscosités, mucosités, pétrissages, liaisons-déliaisons... cf. les peintures de Dali (montres molles). Mains dynamiques de l'Homo faber : les vrais travailleurs sont ceux qui mettent "la main à la pâte". C'est le modeleur qui est le plus près du rêve intime, du rêve végétant. Le limon est l'une des matières les plus fortement valorisées : la "fécondité continue", les forces régénératrices, l'équivalence chair-limon (ou chair-argile).

[1] Gambara, H. de Balzac

[2] Novalis

[3] R. Char

Nos yeux maudits

Jacques Josse — 2010-08-31T10:12:18Z

Deuxième volet de la trilogie de David M. Thomas.

Un an après la parution d' Un plat de sang andalou, qui décrivait l'âpre quotidien, entre 1936 et 1939, durant la guerre d'Espagne, d'un groupe formé de combattants des brigades internationales basées à Almeria, David M. Thomas livre le deuxième volet de sa trilogie. On y retrouve, des années plus tard, quelques uns des survivants du groupe. Tous ont trouvé refuge à Dublin, « dans cette Irlande restée neutre pendant que l'Europe se déchire ».

« Cinq ans qu'on ne fout rien, qu'on attend des nouvelles de Marco et de sa bien-aimée Rosalia, qu'on moisit dans des boulots ennuyeux, qu'on n'arrête pas de penser à l'Espagne ».

Le narrateur est celui qui intervenait déjà dans le premier livre. Gallois, fils de docker, revenu d'Espagne comme les autres, à bord d'un bateau volé aux anglais par un dénommé Macphillemy, un « caméléon de républicain irlandais, ancien vice-consul de Sa Majesté britannique à Carthagène » et à présent délégué irlandais à la Croix rouge. C'est à ce titre qu'il sillonne les pays en guerre et qu'il vient de retrouver la trace de Marco, dont on n'avait plus de nouvelles.

« Marco est mort, hein, lui dit Solena, ça se lit sur ton visage. »
« Mort, non », répond-il les yeux baissés. « Pire que ça ».
« Tu l'as vu alors ? », demande encore Solena.
« Oui, je l'ai vu. »
« Où, précisément ? » demande Dartmann.
« A Mauthausen », dit Macphillemy.
« C'est où ça ? », je demande.
« Non, me dit Macphillemy, l'index redressé, mieux vaut demander : c'est quoi ça ? »
« Alors, c'est quoi, ça ? »
« Mauthausen, mes chers, c'est mille fois mille enfers. »

Cette rencontre, à l'heure de midi, un jour de 1944 à Dublin, va sceller le destin d'une équipe restreinte (ils ne sont que quatre, et tous ne s'en sortiront pas) qui décide de quitter l'île pour s'enfoncer, traversant la France, la Suisse, l'Autriche, entre fleuves et montagnes, si possible en dehors des zones de combats intenses, de façon à libérer celui qu'ils ont jadis omis d'attendre.

L'épopée sera rude. Vive, cruelle, humaine, inhumaine. Retranscrite en détail grâce au rythme et au dynamisme que David M. Thomas sait insuffler à son texte. Passant aisément d'une langue l'autre, faisant alterner dialogues et descriptions, collant au cadre historique, multipliant les références, préférant la suggestion à la démonstration, il parvient à relater avec fougue les rebondissements de ce périple hors norme en transmettant les divers changements d'état d'esprit, la variation des émotions, le courage, la faiblesse momentanée ou l'abattement de chacun de ses personnages. Cette force d'écriture lui permet de sonder l'un des épisodes les plus tragiques de l'histoire récente en y portant une lumière crue. Il le fait en n'oubliant jamais de poser une nécessaire réflexion politique sur ce qu'il donne à lire et en s'attachant à rendre efficace une narration qui s'affirme – l'extrême mobilité du groupe l'exige – bien plus ample que dans son premier roman.

David M. Thomas : Nos yeux maudits, éditions Quidam.

Notes de travail : L'Eau et les Rêves, Bachelard, 3

Laurent Contamin — 2010-08-29T11:53:04Z

"Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! Levons l'ancre !" [1] Le tronc d'arbre (Todtenbaum) utilisé, en l'ayant creusé à la hache, de cercueil flottant pour les morts. En plaçant le mort dans le sein de l'arbre, en confiant l'arbre au sein des eaux, on se place résolument dans "la plus maternelle des morts". Les derviches noyeurs du Gange.

Les enfants "faméliques" qu'on portait ainsi à la mer ou au fleuve. Et du coup, ceux qui en réchappent, les rescapés, sont dotés de puissances magiques : ils ont su traverser la mort puisqu'ils sont revenus : Moïse.

Le complexe de Caron (toute eau est un Styx, toute eau fait passage) qu'on retrouve d'une manière ou d'une autre dans toutes les mythologies. Mais aussi les navires fantômes, les navires-enfers, le Hollandais volant... La sagesse populaire conseille aux navigateurs de ne pas monter sur un bateau inconnu... On imagine même parfois que l'eau a nourri le bateau revenu : "Ces bateaux ont grandi, si bien qu'un petit caboteur est au bout de quelques années de la taille d'une forte goélette (...) Il y a une mer où le navire lui-même grossit comme le corps vivant d'un marin." [2]

La figure du passeur est toujours peu ou prou attachée à Caron. Il a beau ne traverser qu'une simple rivière, il porte un symbole d'un au-delà, est gardien d'un mystère. (...) La barque chargée d'âmes est toujours sur le point de sombrer. Etrange idée, où la mort risquerait... de mourir ! (...) La barque de Caron va toujours aux enfers. Il n'y a pas de nautonier du bonheur.

Le tragique appel des eaux : l'eau qui est la patrie des nymphes vivantes est aussi la patrie des nymphes mortes. Elle est la vraie matière de la mort bien féminine. Hamlet est prophétique quand il dit : "Voici la belle Ophélie ! Nymphe, en tes oraisons, souviens-toi de tous mes péchés !" [3] Ophélie symbole de la femme en pleurs, jusqu'à en mourir, beauté à jamais intacte, flottant avec ses fleurs, la chevelure étalée sur l'onde, dénouée par les flots. On imagine, de même, toujours les ondines et les sirènes avec des cheveux longs : analogie chevelure-ruisseau. A la suite d'Ophélie, la princesse Maleine ("Ô ! Comme ils crient, les roseaux de ma chambre !" [4]), Virginia Woolf...

La noyade d'Ophélie, c'est aussi l'union de la lumière (du ciel) et des eaux : la Lune happée par l'onde, les bougies flottantes, le monde étoilé qui part à la dérive, lumière inconsolée... Pour certains rêveurs, l'eau est le cosmos de la mort. Pour Paracelse, la Lune imprègne l'eau qu'elle touche d'une influence délétère. On ne se guérit jamais d'avoir rêvé la nuit près d'une eau dormante.

L'eau est aussi l'élément mélancolisant par excellence car il est l'élément dissolvant : elle dissout plus parfaitement encore que le feu ou l'air. Elle nous aide à mourir totalement. Elle est un néant substantiel.

[1] Les Fleurs du Mal, C. Baudelaire

[2] Histoires extraordinaires, E. Poe

[3] Hamlet, W. Shakespeare

[4] Maeterlinck

Notes de travail : L'Eau et les Rêves, Bachelard, 2

Laurent Contamin — 2010-08-29T11:47:26Z

Eaux profondes, eaux dormantes, eaux mortes. L'eau "lourde", chez Edgar Poe : chez Poe, le destin des images de l'eau suit la rêverie de la mort qui est la rêverie principale, l'image première, la douleur initiale. Toute eau claire a vocation à s'assombrir pour absorber la noire souffrance. Toute eau vive doit s'alourdir, s'alentir. Et contempler cette eau, c'est aussi s'alourdir, ralentir jusqu'à mourir. Le fond de vallée comme horizon indépassable de la vie. Thématique du méandre, du temps qui stagne. "L'ombre des arbres tombait pesamment sur l'eau et semblait s'y ensevelir, imprégnant de ténèbres les profondeurs de l'élément". [1]

Devant l'eau profonde, tu choisis ta vision ; tu peux voir à ton gré le fond immobile ou le courant, la rive ou l'infini ; tu as le droit ambigu de voir et de ne pas voir ; tu as le droit de vivre avec le batelier ou de vivre avec "une race nouvelle de fées laborieuses, douées d'un goût parfait, magnifiques et minutieuses". Si le ciel est reflété par l'eau, le ciel est l'eau. L'oiseau et le poisson sont symétriques, le poisson vole et nage (cf. les poissons volants) - même réversibilité qu'entre l'île et l'étoile. Entre réel et reflet, au cœur de notre choix de voyant, l'eau croise les images. De même qu'entre présent et passé, est la double trame "surface et fond". Le passé de notre âme est une eau profonde. La nuit aussi est une eau profonde : nuit et eau sont consubstantielles. L'eau lourde est le refuge des ombres. L'eau avale l'ombre comme un noir sirop. Elle invite à mourir. Et elle est l'élément qui se souvient des morts. Mélancolie.

Qui s'enrichit s'alourdit : cette eau riche de tant de reflets et d'ombres est une eau lourde. Lourde comme le sang. Ou les larmes : "Par les lacs qui ainsi débordent de leurs eaux solitaires et mortes - leurs eaux tristes, tristes et glacées de la neige des lys inclinés - par les montagnes - par les bois gris - par le marécage où s'installent le crapaud et le lézard - par les flaques et les étangs lugubres - où habitent les Goules - en chaque lieu le plus décrié - dans chaque coin le plus mélancolique : partout le voyageur rencontre, effarées, les Réminiscences du Passé." [2]

Les eaux immobiles évoquent les morts parce que les eaux mortes sont des eaux dormantes. L'eau seule peut dormir tout en gardant la beauté par les reflets. Elle allie mort et beauté. Romantisme. Silence, enfin, de ces eaux-là. Nul animal, le végétal se tait, l'univers devient muet.

[1] Ile des Fées, E. Poe

[2] Terre de Songe, E. Poe

Je te nous aime

Fabienne Swiatly — 2010-08-28T07:13:39Z

On est là dans une salle d'attente à s'ennuyer un peu - les revues sur la table qui racontent un monde sans pudeur dont on supporte de moins en moins l'étriqué. On ouvre le sac à main et c'est le livre acheté au Marché de la poésie de Paris, un peu oublié dans le désordre du contenu, qui revient à la surface du jour : Je te nous aime d'Albane Gellé dont on avait lu d'autres textes avec plaisir et celui-là, dès les premières phrases qui vous saisit. Des images qui prennent possession. C'est cérébral, c'est physique. La salle d'attente s'éloigne ainsi que les revues avec leur monde réduit à la rumeur. La sensation aussi d'avoir entre les mains du bel ouvrage, les éditions Cheyne qui fabriquent des livres qui ont de la tenue. Donc, je lis de la poésie dans une salle avec les gens serrés autour d'une table basse et l'attente molle de son tour à venir.

Deux personnages pourrait-on dire : il et elle. Un couple ? Père et fille ? Amante et amant ? On hésite et puis qu'importe. Un homme, une femme avec leur face à face, leur côte à côte. Elle qui semble grandir dans l'avancée du texte avec une solide obstination :

elle
a commencé par enlever le couvercle
et puis tout doucement elle
est sortie de son bocal

Chaque mot en sa place qui ancre l'imprécis des corps dans le réel. Ce qui dans l'instant d'une relation ne s'incarne pas de suite, mais se joue pourtant maintenant. Il qui semble retenir une colère et tout ce qui ne doit pas se dire lorsqu'on est un homme :

il
crache du feu avale des sabres
n'a même pas mal allongé sur ses
morceaux de verre. A elle il parle,
presque il pourrait pleurer

La distance entre ces deux-là se transforme sans que l'on sache toujours si cela se creuse ou se rapproche. Une écriture légère avec des mots vissés au sol des jours. Au fur et à mesure de la lecture, la salle d'attente se rétrécit comme un trait d'eau à marée basse, avec elle et il debout devant, dans le tremblant de la lumière. Et l'on est heureux que le reste du monde soit en retard avec la surprise de s'entendre lire à voix haute certains passages. Rien de trop grave puisqu'on attend le médecin.

Le livre se finit et déjà on retourne à la première page pour plonger encore dans l'étirement de cette relation, c'est elle qui raconte. On ne veut pas les quitter, on en veut encore :

elle
sait que leurs enfances se dresseront
encore pour leur barrer la route.
Elle voudrait bien voir ça.

il
la nuit garde un œil ouvert (on
ne sait jamais d'où viennent les
dangers).

Puis une porte s'ouvre et la voix dit c'est à vous, on ne réagit pas de suite, il faut du temps pour que le paysage du livre se retire : oui, bien sûr, c'est à moi. On a mieux compris qui sont elle et il, mais pour l'heure, on tient à le garder pour soi.

Je te nous aime - Cheyne éditions

Notes de travail : L'Eau et les Rêves, Bachelard, 1

Laurent Contamin — 2010-08-27T20:48:55Z

Reflet des images sur l'eau : impression fugitive, fuyante, légère. Mirages sans gravité : ces images se dispersent d'elles-mêmes, n'ensorcellent pas.

A la différence du dur miroir de salon, celui d'une eau tranquille est l'occasion d'une imagination ouverte : devant l'eau qui réfléchit son image, Narcisse sent que sa beauté continue, qu'elle n'est pas achevée, qu'il faut l'achever. Que dit Narcisse : "je m'aime tel que je suis" ou "je suis tel que je m'aime" ? Il y a donc de l'espérance dans la contemplation du reflet aquatique. L'image contemplée dans les eaux apparaît comme le contour d'une caresse toute visuelle. Dans l'hydromancie, on attribue une double vue à l'eau tranquille parce qu'elle nous montre un double de notre personne.

"Le monde est un Narcisse en train de se penser. " [1] Narcisse dit qu'il est beau parce que la nature est belle, et que la nature est belle parce que lui-même est beau. Tout narcissisme est cosmique. La figure du lac serait comme un œil pour le monde. Figure du paon, avec tous ses yeux sans paupières qui s'ouvrent quand il fait la roue. De même, la nature parfois nous force à la contemplation. Pancalisme. Tout ce qui fait voir voit. Et si le regard des choses est un peu doux, un peu grave, un peu pensif, c'est un regard de l'eau. L'œil véritable de la Terre, c'est l'eau. "L'eau ainsi est le regard de la Terre, son appareil à regarder le temps..." [2]

Une composante de la poésie des eaux claires et brillantes : la fraîcheur, force de réveil, évocation du printemps, des prairies, de l'herbe, de la couleur verte. Fraîcheur, et aussi clarté. Gazouillis. Dans le ruisseau parle la Nature à l'état d'enfance. "Scheint die Welle doch ein Schwätzen / Wir saüseln, wir rieseln, wir flüsten dir zu" [3]. Ainsi le bonheur (notre printemps) serait de se réveiller dans la nature, enfant, au bord d'un ruisseau.

La nymphe. La baigneuse. Le cygne (féminin dans la contemplation des eaux lumineuses dans lesquelles il se meut sans les brouiller, masculin dans l'action - dans l'acte). Léda et le cygne. Ambiguïté de l'image : le cygne est à la fois le symbole d'une lumière sur les eaux et d'un hymne de mort (Jung), et même aussi bien d'une disparition sous les eaux, et pourquoi pas de la Lune. Retenir cette idée d'ambiguïté dans les associations d'images (et d'idées), symptomatique de l'eau.

[1] Joachim Gasquet

[2] Paul Claudel, L'Oiseau noir dans le Soleil levant

[3] (L'onde semble comme un babil / Nous murmurons, nous ruisselons, nous gazouillons pour toi). Second Faust

Notes de travail : L'Eau et les Rêves, Bachelard, 0

Laurent Contamin — 2010-08-27T11:52:52Z

Lessius (L'Art de vivre longtemps) : "Les songes des bilieux sont de feux, d'incendies, de guerres, de meurtres ; ceux des mélancoliques d'enterrements, de sépulcres, de spectres, de fuites, de fosses, de toutes choses tristes ; ceux des pituiteux, de lacs, de fleuves, d'inondations, de naufrages ; ceux des sanguins, de vols d'oiseaux, de courses, de festins, de concerts, de choses même que l'on n'ose nommer."

On ne se baigne pas deux fois dans un même fleuve, parce que déjà, dans sa profondeur, l'être humain a le destin de l'eau qui coule. L'eau est vraiment l'élément transitoire (...) L'être voué à l'eau est un être de vertige. Il meurt à chaque minute, sans cesse quelque chose de sa substance s'écoule. (...) L'eau coule toujours, l'eau tombe toujours, elle finit toujours en mort horizontale. (...) La peine de l'eau est infinie.

Je ne puis m'asseoir près d'un ruisseau sans tomber dans une rêverie profonde, sans revoir mon bonheur... Il n'est pas nécessaire que ce soit le ruisseau de chez nous, l'eau de chez nous. L'eau anonyme sait tous mes secrets. Le même souvenir sort de toutes les fontaines.

Plan de l'ouvrage :
eaux claires, eaux brillantes, surface lisse des eaux, reflets, images fugitives et faciles ;
eau "au singulier" : la source, l'eau qui renaît de soi, l'eau qui ne change pas, l'eau organe du monde, l'eau corps des larmes, l'eau élément lustrant : du narcissisme de l'individu au narcissisme cosmique ;
eau en tant que substance, matière mystérieusement vivante, irrationnelle : "l'eau, en groupant les images, en dissolvant les substances, aide l'imagination dans sa tâche de désobjectivation, dans sa tâche d'assimilation. Elle apporte aussi un type de syntaxe, une liaison continue des images, un doux mouvement des images qui désancre la rêverie attachée aux objets". (C.-L. Estève, Etudes philosophiques sur l'Expression littéraire).
complexe de Caron et complexe d'Ophélie : disparaître avec l'eau. S'associer à la profondeur ou à l'infinité.
l'eau comme élément des mélanges et du double : combinaison de la terre et de l'eau pour former la pâte, schème de la matérialité, de l'ouvrage. L'homme pétrisseur. Expériences de la fluidité, de la malléabilité.
l'eau comme élément féminin d'une part, maternel d'autre part. L'eau gonfle les germes et fait jaillir les sources.
attribut de la pureté lié à l'eau. Y aurait-il une morale naturelle de l'eau ?
l'eau violente, enfin. L'homme nageant, le flux et le reflux. Ouragans, naufrages.

Le langage des eaux est une réalité poétique directe ; les ruisseaux et les fleuves sonorisent avec une étrange fidélité les paysages muets, les eaux bruissantes apprennent aux oiseaux et aux hommes à chanter, à parler, à redire : il y a en somme continuité entre la parole de l'eau et la parole humaine. L'eau est un être total : elle a un corps, une âme, une voix.

À propos de Denise Desautels

Françoise Ascal — 2010-08-24T12:03:43Z

DENISE DESAUTELS

in Gare Maritime, Nantes, 2004

Lire Denise Desautels, c'est rejoindre la course obstinée d'une écrivaine jamais en repos. C'est capter le souffle d'une “marathonienne” qui arpente chaque matin le Parc Lafontaine, au cœur de Montréal, se nourrissant au passage de la lumière entre les grands arbres, d'une volée d'oiseaux, d'un éclat de givre sur l'étang.
Car il faut bien que la beauté vienne au secours des désastres.

Au commencement, “d' étranges forces obscures”, selon l'expression d'Anne Hébert. Un “noir de source” contre lequel il faut lutter. L'écriture s'engage comme une traversée de la nuit, un combat contre tout ce qui étouffe, réduit, tire vers le sans-fond. Une résistance au malheur qui frappe très tôt : la mort brutale du père dans la petite enfance, suivie par d'autres morts qui forment un noyau de deuil jamais achevé. Centre magnétique qui happe les mots dès l'origine, les travaille au corps, mais sans les détruire, sans leur retirer la possibilité de rejaillir sous une forme rayonnante. Travail de métamorphose propre aux “archéologues” en quête de sens. Transmutation d'une exploration intime en objets de partage, éloignant inlassablement la nuit, la mort, la perte.
Toujours à recommencer.

L'écriture de Denise Desautels est habitée par une urgence, par une fièvre qui la pousse à visiter sans complaisance tous les recoins de l'être, à descendre dans la matière autobiographique en affrontant les périls de l'entreprise— et ils sont nombreux pour qui prend le parti de l'audace contre la frilosité ou le narcissisme.

Ainsi, depuis une trentaine d'années, les thèmes récurrents de l' œuvre sont sans cesse approfondis, bousculés par l'exercice de la lucidité autant que par les provocations que Denise Desautels se choisit en croisant notamment son chemin avec celui des plasticiens. “Dépayser” sa langue et son angle de vision, déplacer son imaginaire (dont elle connaît trop bien les “manigances” ou les possibles ronronnements) et dans un même mouvement s'ouvrir à l'autre, accueillir sa singularité, voilà ce qui est à l'origine de nombreux textes, dont Cimetière : Rage Muette , écrit à partir des photographies de Monique Bertrand. Du dialogue complice des deux femmes—l'une fixant sous son objectif de minuscules cadavres d' insectes, l'autre interrogeant les “bûchers” de tous nos anéantissements — naît une musique rebelle autant que mélancolique. Jamais inoffensive.
Une œuvre sur le qui-vive, dans laquelle “l'espoir peut encore frapper”.

Françoise Ascal

* Les mots entre guillemets sont extraits de textes de Denise Desautels sauf “ noir de source” qui est emprunté à Joë Bousquet.

Gare Maritime, éditée par La Maison de la poésie de Nantes, est une anthologie écrite et sonore de poésie contemporaine, de parution annuelle. Elle a reçu le Prix Charles Cros 2006, catégorie "Parole enregistrée".Ce texte de Françoise Ascal consacré à Denise Desautels a paru dans le numéro 2004 de la revue

Rencontre avec Denise Desautels à l'Orangerie du parc de Rentilly

Françoise Ascal — 2010-08-23T19:44:12Z

Il est d'usage de proposer aux résidents des « cartes blanches ». Occasion de faire découvrir des œuvres, d'ouvrir des dialogues, d'inventer des rencontres entre des arts différents. En juin dernier, j'ai choisi d'inviter la poète québécoise Denise Desautels pour une lecture et un échange avec le public de Rentilly. C'est grâce aux éditions du Noroît, présents au marché de la poésie Place Saint-Sulpice à Paris, que j'ai découvert l'écriture de Denise Desautels au tout début des années 90. Depuis, son œuvre m'accompagne. Au fil des années des liens amicaux se sont noués.

Ainsi que je l'écrivais en 2004 pour la revue nantaise Gare Maritime, l'écriture de Denise Desautels est habitée par une urgence, par une fièvre qui la pousse à visiter sans complaisance tous les recoins de l'être , à descendre dans la matière autobiographique en affrontant les périls de l'entreprise — et ils sont nombreux pour qui prend le parti de l'audace contre la frilosité ou le narcissisme.

Ce jour-là à Rentilly, un dimanche après-midi lumineux, dans la chaleureuse bibliothèque du parc — une orangerie qui a perdu ses plantes pour gagner des livres — Denise Desautels, pendant plus de deux heures, a lu et surtout dialogué avec un public d'une quarantaine de personnes attentives et curieuses. Il a été beaucoup question de la langue, du Québec et de son histoire, de ces « étranges forces obscures » dont parlaient la romancière Anne Hébert dans le Québec des années cinquante, forces contre lesquelles s'engage l'écriture de celle qui aime à se définir comme une « archéologue de l'intime ».

Lire cet hommage à Denise Desautels par Françoise Ascal, in Gare Maritime, 2004.
Consultez la fiche biobibliographique de Denise Desautels sur le site de la maison des écrivains