Thierry Metz, pour mémoire

Terre avant les oiseaux, avant les étoiles hommage à Thierry Metz
Thierry Metz s'est suicidé en 1997 - il nous appartient de faire mémoire et garder vie, circulation, ouverture, à une oeuvre qui jamais ne déroge à l'affirmation de sens, dans son mouvement même, après Journal d'un manoeuvre, d'investir le champ poétique merci à Jean-Gabriel Cosculluela et Michèle Sales	retour remue.net

Terre avant les oiseaux, avant les étoiles présentation par Jean-Gabriel Cosculluela, avec une bibliographie
	Homme dans la mémoire des feuilles qu'importe le nom qu'on te donne ici le nom nageoire de ton absence feuille parmi les feuilles qui ondule qui danse dans les courants de l'arbre qu'importe cela moi: je recueille tes mots au centre d'un mot foyer de ma mort

Jean-Gabriel Cosculluela / Buée, ode pour T.M.	Michèle Sales / La trace d'un homme
Sylvie Gracia / L'homme-taupe
Didier Arnaudet / Glissements et effacements	Joël Vernet / Tu as écrit du fond de ta vie
autres liens Thierry Metz Pierre Kobel, instituteur et poète, a initié sur PKnet les premières pages d'hommage à Thierry Metz, avec bio et bibliographie, plus son hommage personnel aussi sur le site de Pierre Kobel, les pages qu'Anne-Sophie Migné a consacrées à Thierry Metz dans sa thèse de lettres modernes dont le sujet était Résurrection, 1941-1992, avec téléchargement l'hommage de Thierry Guichard pour le Matricule des Anges, avec recensions de L'Homme qui penche, Terre, Le Drap déplié hommage sur Izoland par Nathalie Diaz merci à Jacques Ancet pour le texte-ci-dessous

THIERRY METZ
l'hommage de Jacques Ancet

tel me veut l’appât
de marcher
puis d’entrer comme une fourche
parmi les roses.
Thierry Metz
Tu as ouvert la fenêtre:
Tu vois des allées, des bancs,
un arbre en feuilles. Tu cherches
ce qui brille mais c’est comme
si de la fumée coulait
du soleil ou qu’une tache
montait derrière tes yeux.
Alors tu ne vois pas, tu
ne sais pas. Un homme siffle.
Le poème s’est perdu,
l’aiguille pour repriser
le trou qui bâille. Les mots
sont tombés, éparpillés
là, en bas, petits cailloux
jetés il y a longtemps.
— ou alors, non, c’est si près.
Il faudrait jouer encore.
Mais jouer, on ne peut plus.
Quelqu’un n’est pas là. Tes gestes
sont le reflet d’un reflet.
Tu tends la main, tu te penches:
l’allée, le parterre aux fleurs.
Tu voudrais voir les cailloux
de près, les couleurs, entrer
comme une fourche dans les roses.
Jacques Ancet mai 1997