Pierre Autin-Grenier / TRENTE-TROIS
POUR SANG À CARPENTRAS
Bien sûr, on ne veut pas mourir dans le souterrain
là où, on le sait, sont murés les monstres, où
se démènent en d’indécents chahuts les démons.
Déjà à demi plongé dans les ténèbres
on aspire encore à la surface ; aux fleurs, aux vents, à
de vastes étendues marines. On rêve par bribes d’un
village haut perché d’où l’on dominerait quatre-vingt-onze
clochers et des vignes à perte de vue.
Mais bien que debout entre deux pans de murs blancs près d’une
fenêtre claire, l’antique sauvagerie cavernicole soudain vous
reprend, l’infernal tapage des enclumes s’empare à nouveau
de vous jusqu’à vous briser les tempes et vous voici tout
entier aspiré par l’horrible trou borgne de la nuit contre
lequel nul parapet semble n’assurer protection.
Ainsi, quelle que soit la puissance des incantations, mourir reste toujours
ce masque de carnaval barbouillé de cendres qui vient à
notre rencontre pour nous précipiter sans pitié dans l’obscur
dédale des catacombes. Résister.