À l'Ouverture le troubadour. Villon est sur les lieux; Dante, sensuel féodal, assortit le cyprès à la chair de l'érable; d'Aubigné est le plus ravagé; Pétrarque dessine avec Giotto le double chrysanthème; Shakespeare est la postérité de Shakespeare; Louise Labé a gagné ses éperons à la trêve des lys, elle est amante; Scève vitrifie; quoique carrée la voile de Ronsard a des ris de serpentins; Thérèse d'Avila et Sade, les plus hardis, sont les plus exposés; Racine en clair-obscur nous incendie; Chénier a la fermeté du désastre; le capitaine de louveterie Puchkine; le rot prophétique de William Blake; Keats, tel Endymion, n'a pas fait son temps, n'a touché aucun mur, noeur coulant lumineux; Léopardi poétise sa peur devineresse dans la nuit de la nature; la main d'Hugo bande le sein de Ruth, un chant parfait s'élève; Chateaubriand emplit de ses volontés l'urne de la parole; Vigny est inspiré dans un angle insigne; Nerval a la grâce qui affame; Baudelaire fond les blessures de l'intelligence du coeur en une douleur rivale d'âme; Hölderlin est d'ailes spacieuses, autant que les muets, il sait; Mallarmé est à la fois unique et conditionnel; Nietsche détruit avant forme la galère cosmique; Melville est sûr; Poe, de face ou de dos, m'est témoin; dans le harassement Emily Brontë est souffle; Rimbaud n'humilie pas le Pays qu'il révèle; Verlaine dans la gravelure a le plus de vénusté; Lautréamont, blasphémateur, homme de bien, met fin; le timbre de la bicyclette de Jarry n'hallucine pas que la banlieue de Paris capitale; Apollinaire abouche le chant profond avec la faconde; Claudel est irresponsable; Synge nous sourit de son vert promontoire; Kafka est notre pyramide; Rilke nous tend le trèfle à quatre feuilles de la mort; Proust est soudain Pindare; Reverdy se cave et dédaigne le gain; je revois Éluard; celui que j'oublie fut heureux.