­Claude Favre | Ragazzi

d’un titre pas forcément, moulin à vent

 

"... rien d’étonnant à ce que la poésie, comme toutes les belles, soit entourée d’eunuques"

Arno Schmidt

 

rien, contre la fête telle qu’aujourd’hui, de la différence
rien, et beaucoup de scrupules

la poésie soulage, la poésie est curative, bonjour la ferme
des animaux

la poésie est évidente, répare, répond plus facile

je hais la poésie

 

à la rescousse, l’enragement

contre les pères, et les enfants, dans les aéroports les anti-
dépresseurs, contre les mères, contre, contre

que j’ai voulu lire

 

lire, dire, en des langues en rien naturelles, des langues
qui s’agacent, agacent, questions

les belles rages

 

toujours de vie désir de plus

pour la réalité je donnerai une attention patriotique, tête et
corps on me coupera

 

devant son cercueil quelqu’un dit, de lui un philologue
notamment, avec les rêves anxieux

là, avec les langues italiennes, les langues qui vont
contre, ne sont pas moyens

sinon au moyeu du monde

 

pas antérieur au langage, le cri ne suffit pas

pas d’ordinaire, pas de fatalité, c’est aujourd’hui

la simplicité des nuances, au plus près, la poésie à flanc
de vie mord rage, il y a toujours des choses extrêmes dans
la vie mord rage

 

la langue n’est pas prête pour la poésie, encore moins
avec fanfreluches, modes fascistes

la poésie ne donne pas accès, la poésie arrache, s’arrache

ça va très vite, si on voulait

 

la poésie charrie la langue, qui n’existe pas

seul perdre rend l’adhésion au monde possible, fleur de
l’âge

 

c’est toujours écrit avant, de très grands amas

parfois, rien, ou pas encore défait, blessé, pour rien ou peut-être pas

d’antiques pêches

 

ne serait-ce que du passé, plus qu’archaïque, nouveau

rien du régionalisme, c’est autre chose, d’enrages, sur de
grands chevaux, tout ça comme cogner la réalité

il y a la prosodie, et le désespoir, d’allant

 

chercher, défi, les choses sont là

trancher la tête de la méduse poésie

et son pas de mystère, même lorsque perdus, rien, nous
sommes de sommes

 

réprouver l’imagination des pères européens

 

je hais la poésie qui renforce, n’ébranle pas, ne déforce
pas, ne détraque pas, ne disloque pas

lire, dire, écrire et faire, mal aux aises, à s’en mourir

pas de quartiers, de clans, et à ce moment là

 

ne serait-ce que parmi les groseilles

par un beau matin

toujours, et sans mot de la fin, bien qu’une si grande
douceur dans la voix

 

bien que, qu’on ne trouverait pas ailleurs, d’engages

 

pour un monde presque, parce qu’un monde déjà, et
d’ailleurs laminé, égrugé, fauché, asphyxié, déglingué

avec des bêtes noires autophages

tu plaisantes cher ami

 

en revanche, encore plus grave, quoiqu’on ne sait

la langue n’est pas engagée, la langue n’existe pas, sinon
de résurgences fascistes

tu plaisantes cher ami, non
non jamais avec de telles choses

 

quand plus d’à soi, sinon d’un pouvoir d’achat, c’est
toujours tout le monde

morts nous sommes morts, avec même des cheveux longs

 

rien, on ne va pas se mettre à écrire des poèmes avec
leurs places occupées

d’un changement permanent des choses, voulons, on fait
le joli, de la réalité sociale, on ne va pas s’encarter, en des
mesures certaines, contre

voulons, changer la vie

 

d’un engagement c’est toujours à plusieurs, et comment

hérétique, que j’ai voulu dire, enfin essayer

le peuple n’existe pas en cela que plusieurs, mus sans
espoir, les hommes simples

 

à disparaître, de cet amour, cela veut dire

ne plus attendre de dieu, excommunier avec de grands
airs, écouter, de belles rages

 

si quelqu’un, chair et os d’éprouver en langues d’eaux plus
vieilles qu’en nos pays, aimer, de contradictions

l’amour de ce qui, sacrilège qui n’aime pas

dire non, d’éris de non concorde, pas dans le marbre dur,
exiger, aimer de contradictions

 

même si, ce monde plutôt que rien, sans rendre grâce,
plutôt rage vive, rage mue, de rage de n’avoir rien de vous

avec la fidélité

est-ce qu’on se quitte, tombés dans le champ

 

dire, cependant regarder

la poésie n’est pas théorique, la poésie est de ne l’être pas,
la poésie ne chante pas, bafoue les banquiers

 

n’a rien à voir avec une fiche technique la poésie, rien
à faire ça avec la direction des ressources humaines la
poésie, ça de gueule n’a rien à

ne peut pas théoriser, pas essentialiser, juste poser des
problèmes

de belles rages bousillées

 

rien contre le contemporain

les scènes sont toujours précédentes

je hais qui ne suis pas que moi la poésie, et dans les
veines descentes

 

où en est l’entre, de l’avenir, ragazzi

nous ne sommes pas assez morts d’aujourd’hui de grands
amas

que voulions d’avoir voulu lire, comploter, rien
rien

rien

 

ragazzi, jour jour après jour, c’est toujours aujourd’hui

la matière est trop souvent l’écume de la matière

23 mai 2020
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