Hommage à Caroline Sagot Duvauroux

Inconsolé d’amour, fabriquer le bateau. Une ponctuation ? oui, non, si, pourquoi pas, elle burine au mot coi. Très loin, le hennissement, très près le frottement d’une aile sur la densité du vent. On désamarre le silence. On soigne on joue on pense.
Garder ses monstruosités comme outils. Chien puis nabot, composer. S’il vient un peu d’homme, se méfier mais garder. Écrire dans les églises. Chanter pour les requins les ânes les marteaux les crapauds les effraies les poulpes les cochons. Écrire d’eux. Pour vous. Écrire d’algue et de forêt, écrire rivière ou gour sous la croûte, sur le désert et l’alpe. Écrire termite abeille et alvéole et ruche. Oui trou de termite et gour à plongeon d’aigle ET plongeon d’aigle. Halé comme vautour écrire vent. Puis grain.

C’est pourquoi on se tait.

C’est comme l’orage, le poème et l’attendre. A ne savoir si vent violent, figue, torrent d’éclairs et de larmes ou serpent mordant. Un chant obscur préoccupe la fraîcheur. Un bout d’obscur brille dans son inquiétude à lui pendant qu’on cherche la clarté. On regarde mais on ne voit pas. On s’ennuie infiniment parmi les choses immobiles et les insectes coincés entre les masses lourdes. On regarde loin longtemps. Un peu plus loin qu’on peut. Où ? Ce n’est pas vivre, il n’y a pas d’expérience. Cela étonne de ne rien expérimenter. On observe c’est tout. L’expérience est impossible parce qu’on ne sait pas ce qu’on attend et que la viscosité du sang s’est épaissie. On nomme ça poème. On vérifie des calculs. Ils sont justes donc ce n’est pas une erreur c’est autre chose. Autre chose est.