Étienne Vaunac | Prendre suint - 7
Ripé le sang n’est qu’un sanglot taillé dans une lèvre il — gicle sur le liège et les faïences quand — le poème de leurre en fleur te traîne par la langue — nous sommes les animaux des fantômes — les presque-nous-mêmes — puisqu’il n’y a que les mots qui ne peuvent pas du tout — s’écrire
Avec entrain tu avances entre les baliveaux dans un brandissement de lin tu t’ — es levée — privée de ma doctrine dans un espace si vaste dans — un espace si — ennuyeux que le poème comment dire où déjà c’est la mort et où toujours — les crocs — le jour n’est pourtant qu’une aube pointée
29 octobre 2023