VII

des lignes délivrent leurs secrets l’imaginaire est un vide en haut de la montagne
cerveau _solitude bruissante _dévale l’imaginaire est une ligne terre à terre ma mère # ligne lunaire le père un temps sourd et son espace bavard je compose la matière la couleur j’empreinte et marque le sens se décale l’imaginaire se brouille la toile est un angle d’attaque un point de fuite un nous — qui s’incline ALERTE le sens se décale s’accole aux murs le sens se voile se ravale se compose se grave dans le jeu des rues 22 les flics ! l’enfance se carapate à quoi tient le futur s’il n’y a pas l’enjeu d’abolir cette vie qui nous tamise le temps