Étienne Vaunac | Granits - 8

Ton pied écrase des carcasses translucides de petites araignées mortes — la terre est sèche sous la sandale tout — autour de la maison on planta des sacs plastiques des — boîtes d’œufs en carton que le maître oublia de tailler ils brillent dans la mort articulée — d’une lueur noire et bienveillante — c’est une semence que le sang
 

Il flotte dans l’air un relent de tétras — de fenouil dans le salon les aiguilles en cuivre de l’horloge— ne mesurent pas le temps elles le poussent à l’extérieur du cadran l’— exilent en dehors de l’espace — du côté des traîneaux où la vie ne perd rien pour attendre — tends toujours vers la patience des orties