Matthieu Guérin

Depuis qu’ils n’ont plus l’occasion de planter des arbres ensemble.

La première image est toujours identique. Il le voit le dos courbé sur sa bêche en train de creuser.

D’abord il l’aperçoit. de loin. c’est une image qu’il voit chaque année.

Leur grand-mère a fait installer des lits superposés dans la chambre

Bientôt ils vont déjeuner. On les appellera. Mais ça n’est pas leur histoire. ça.

On lui a raconté qu’avant. il ne sait pas exactement. mais avant. on mettait du désherbant

Il a décidé qu’il ne se déplacerait plus qu’en courant.

Il est devant la fenêtre de la cuisine. Encore.

C’est une cour fermée. C’est une cour fermée sur les quatre côtés.

Il pleut. Il est assis à un bureau avec ses cahiers. ses livres. ses stylos devant lui.

Il est venu dans cette partie de la cuisine pour prendre un torchon. Sans y penser. les torchons sont toujours là.

Samedi 13 janvier 2018, à Maison de la poésie de Paris

A partir de la photographie "Disparition" de Sébastien Rongier